Esta Noche Te Cuento. Tras las campanadas del Año Nuevo.

No puedo negar que las Navidades me parecen, cada vez más, unas fiestas carentes de sentido, pero además no puedo dejar de acordarme de los que faltan. Sea esta participación en ENTC, un pequeño homenaje a aquellos que ya han abandonado el barco. Espero que dentro de un año pueda seguir aquí compartiendo con todos vosotros. ¡Qué el dosmildieciséis os sea propicio!

Imagen tomada de la red

Añoranza 

Otro año más mamá empezará a llorar. Cuando la última campanada dé el pistoletazo de salida, su rostro se arrugará en una mueca imposible para evitar el llanto. Entonces, unos descorcharemos las primeras botellas, otros nos besaremos y abrazaremos como no lo hacíamos desde trescientos sesenta y cinco días atrás, volará el confeti de uno a otro lado, los matasuegras iniciaran su espiral de ruido y una tormenta de buenos deseos descargará sobre todos nosotros. Pero, a pesar de todo, a pesar de que la rodeemos e intentemos ahogar su nostalgia, sus lágrimas ganarán la partida y encontrarán el surco labrado, año a año, desde que dejaron de cuadrarle las cuentas.

VIII Edición de Relatos en Cadena. Semana 13.

La frase no es de las que enamoran, así que tiré por la calle del medio y me salió este micro sobre relaciones extramatrimoniales y segundas oportunidades.

Cuando una puerta se cierra, otra se abre
 

Este se va a enterar de lo que vale un peine. La frase había quedado estancada en su cabeza, desde que Jacinto salió por la puerta de la calle aquel domingo, después de misa, en el que se le había despertado la libido de forma inoportuna y ella, implorando por la manifiesta actitud sacrílega de su marido, le había ordenado expiar su conducta concupiscente en brazos del padre Benito. Sorda ante las amenazas de que si se iba era para no volver jamás, esperó en vano, mientras Jacinto, encontraba el consuelo a su desazón, tras la celosía del confesionario. 

Aprovechando las fechas en las que estamos me gustaría desearos, a todos los que paséis por este humilde blog, bueno y a los que no también, una Feliz Navidad y un Próspero Merimée...

VIII EDICIÓN DE RELATOS EN CADENA. Semana 12

Esta semana la inspiración me ha llevado hacia el homenaje. El primer micro es un reconocimiento a una película que jamás me canso de ver y con uno de los mejores finales que recuerdo. No podía ser menos viniendo de las manos del gran Billy Wilder, se trata de Some Like it hot (Con faldas y a lo loco).

A oscuras

El mensaje era claro, conciso, breve y letal: no insistas, decía. Quién sabe si por uno de aquellos avatares del destino o porque el cine estaba completamente a oscuras, no solo no llegó a leerlo, sino que interpretó la misiva más como un “adelante”, que como un “por ahí no sigas”. Por tanto, su mano continuó enardecida el camino empezado desde la rodilla, se abrió paso hasta la cintura, separó la carne de la tela, para hacerse hueco, y sorprendió a su presa agazapada entre las piernas. Mientras, su cara de sorpresa coincidía con las palabras que, desde la pantalla, pronunciaba un desconcertado Jack Lemmon, quitándose la peluca: “¡soy un hombre!”.

 

El segundo, va para esa amiga invisible que siempre nos acompaña, hasta encontrar el momento idóneo para hacernos suyos.

Retiro

El mensaje era claro, conciso, breve y letal: no insistas, decía. Aturdida, se retiró la capucha con la que cubría su rostro, apoyó la guadaña sobre la pared y pensó que tal vez hubiera llegado el momento. Aquel día empuñó, por primera vez, una pistola.

Imagen de Cristiancaricaturas.com

Cincuenta palabras

Alex Garaizar es un joven escritor lleno de iniciativas. Una de ellas fue crear el blog Cincuenta Palabras, en el que publica cada días uno o dos microrrelatos, dependiendo de las circunstancias, sujetos a estas sencillas premisas:

- El relato debe ser de exactamente 50 palabras de extensión.

- El título puede tener hasta 10 palabras (cuentan aparte).

- Aunque corta, debe ser una historia. No una reflexión, chiste o descripción. Por si no queda claro, ante la duda: ¡menos poesía y más narración!

Para conmemorar que la publicación del microrrelato número mil, se le ha ocurrido editar un libro con una selección variada de los autores que han colaborado. Allí me encuentro rodeado de grandes autores del género de los que siempre aprendo. Pero para tenerlo mejor explicado, podéis pinchar en este enlace, desde el que además podréis descargaros el PDF. Si a alguien además quiere tener el libro, Alex está preparando una edición al módico precio de 5 €.

Descarga en PDF

El bic naranja. Viernes creativo. Escribe una historia.

Fernando Vicente nos propone esta fotografía para, como cada viernes, crear una historia a partir de ella. Esta es su propuesta para esta semana:

Hay paisajes que invitan a ser contados, ¿o no?

Foto de Jerry Uelsmann.

El Camino

No es el camino. Se empeña un viento lejano en confundirme. Aliado con el follaje de los árboles compone un coro mortecino que se extiende por el bosque. Arrecia gélido y suave para intentar disuadirme, pero me abrocho el gabán, elevo la capucha, para resguardarme la cara, y continúo con el paso aún más vivo. Son entonces los guijarros que llegaron de algún paraje extremo, quizás hace siglos, los que se interponen ante mí. No es el camino. Resuena el eco de chocar el pedernal contra el sílex, el cuarzo contra la pizarra. Palabras huecas que escapan de un ejército de labios entreabiertos y llenan el aire de susurros. A pesar de un frío cada vez más intenso, avanzo, aparto las piedras a patadas y fijo mis ojos cansados en el horizonte. No es el camino. Se puede leer en las caprichosas formas que dibuja la calima. Y sin embargo, es allí donde creo adivinarte, distinguir tu figura, clara como la noche y que, a medida que estamos más cerca, se transforma. Un burro de terciopelo, una cabra bravía, un gato negro. Un cuervo, ahora que estamos frente a frente; sus plumas relucientes de un azul metálico y obscuro, entonan, con un batir de alas, su agonía, y no puedo evitar abrazarme a él, a ti, con todas mis fuerzas y precipitarnos juntos, hacia el infierno.

VIII Edición de Relatos en Cadena. Semana 11.

Dámelo por escrito

Había escrito cien veces: te quiero. Así cada día, con la maestría de un calígrafo. No se pueden negar  ni su constancia ni su destreza. El primero, con sirope de chocolate sobre las tortitas que me había preparado para el desayuno. Y después, noventa y nueve maneras adorables y distintas de escribirme lo mismo. Tan adorables, que llegué a creérmelo. La última, hace apenas una semana, la tatuó en mi frente, al revés, para que puedas leerla mientras te miras en el espejo, dijo. Después desapareció, como quien ha cumplido un contrato. Ahora, pienso si podría hacerme daño volver a solicitar sus servicios.

Los sueños de autorreproche. Idilio nº 119, 1951. Grete Stern

El bic naranja. Viernes Creativo.

Esta es la sugerente propuesta de Fernando Vicente para su Viernes Creativo de esta semana:

Hagamos planes para este puente inspirándonos en la foto del artista alemán Cristian Martin Weiss. ¿Nos cuentas que se te ocurre?

Metamorfosis

Tú mosca y yo araña, vivimos en cuerpos equivocados. Y sin embargo conectamos. Te enseñe a tejer mis redes y aprendí a volar contigo. Descubriste a mi lado el gusto por los rincones oscuros, mientras yo me adentraba en los arcaicos misterios sobre aprovechar recursos. Juntos disfrutamos del placer de succionar la sangre de nuestras víctimas. Y de devorarnos luego, yo mosca y tú araña.

Esta Noche Te Cuento. En el camarote 115 del Titanic.

Se había quedado el lagarto dormido al sol un buen rato y se ha despertado zambulléndose de repente en este océano de agua helada. Aprovechando que el Titanic pasaba por Terranova, ha querido hacer un modesto homenaje a Hemingway en un cuento pensado para el blog Esta Noche Te Cuento.

La teoría del iceberg

Southampton era una fiesta. Varias bandas de música amenizaban la espera hasta la hora de zarpar. Sonaron las sirenas y una serie de tracas y juegos pirotécnicos, costeados por la Corona, llenaron de luz y sonido una mañana más despejada de lo habitual. Ya en su camarote, se despidió de los mozos que le llevaron el equipaje, dejando un par de chelines en la palma de la mano de cada uno de ellos. Desenfundó su flamante Blickensderfer 5, colocó un desnudo papel en el carro y, seducido por el entorno marino en el que se encontraba, tecleó: «En ningún lugar está escrito que no se puedan encontrar dos islas a la deriva». No era un mal comienzo para romper el hielo, así que salió a conocer el barco. Se fijó por primera vez en el número de su camarote, el 115, al guardar la llave. No le decía nada, tal vez sirviera como título de alguna de sus futuras novelas. Entre timbas clandestinas y escaramuzas amorosas, tardó tres días en regresar al nido, dispuesto a descansar y  a dedicarse a escribir en serio. Colocó el cartel «do not disturb» en la puerta y pensó que podría ser un bonito epitafio.

La magnífica ilustración es de Rosa Iglesias

Al final, este micro ha conseguido colarse en la lista de mencionados del mes de noviembre. Felicidades a nominados y mencionados. Aquí podréis leer la lista completa.

También, en unos de esos regalos que a veces te depara la fortuna, ha sido elegido en la repesca para formar parte del libro que edita el blog Esta Noche te Cuento y que este año se llamará "Las palabras contadas". Aquí el resto de micros que acompañaran a los nominados durante todo el año. Enhorabuena a todos.

Despojos 1. Relatos en cadena

VIII edición de Relatos en Cadena, en la cadena SER, bajo la tutela de Escuela de Escritores. La semana pasada se dio el pistoletazo de salida con ula frase inicial de un poema de María Pámpanas, ganadora de la edición anterior:

Ella no tiene habilidad ninguna para recogerse el pelo

Cita Previa

Ella no tiene habilidad ninguna para recogerse el pelo. Me recibe con la bata desabrochada y los brazos hacia atrás, con la goma en una mano y la coleta en la otra, para resaltar sus pechos, morenos y redondos, asomados al balcón de su escote. Aduce al calor que hace en la consulta como excusa, mientras lo intenta en vano. Al final lo deja por imposible y se suelta la melena con un vaivén seductor. Está guapísima. Me pregunta que cómo sigue mi mujer, entonces fuerzo una mueca de amargura y niego con la cabeza. Antes de que desvíe la mirada para renovar la baja, noto iluminarse sus pupilas.

Imagen de Nguyen Thanh Binh

Viuda Negra 

Ella no tiene habilidad ninguna para recogerse el pelo, por eso, lo que más le molesta es que se venga abajo el complicado recogido que le hacen en la peluquería, cada vez que retira el alfiler central, largo y afilado como un estilete, para asestar un golpe certero en el cuello de su víctima. Para eso, sin embargo, posee un gran talento.

Imagen de Jan Sudek

Viernes Creativo. Asalto

Fernando Vicente, en su Bic Naranja, nos invita a escribir una historia viajera sobre este dibujo a bolígrago a dibujo de Jaume Monserrat

 

Asalto

Me calcé mis zapatos de gamuza para recorrer tu paisaje. Despacio y sin ruido caminé por la yerba fresca que cubre tu piel. Con el ánimo de abrir nuevos caminos, de explorar cada rincón, de descubrir selvas ignotas, de conquistar cumbres, de profundizar simas, emprendí este viaje seguro de conquistarte, para acabar, sin embargo, rendido a tus pies.

La Radio en Colectivo. Amacronismo.

  Me ha hecho especial ilusión haber quedado finalista, del mes de julio, en el programa La Radio en Colectivo de Mislata Radio, en el que colabora mi amigo Nicolás Jarque. Amacronismo ha sido leído en directo por Juana Espín a quien quedo tremendamente agradecido y el ganador ha resultado Francesc Barberá, con su micro Vacío.

Podréis leer el micro ganador en este enlace, así como escuchar el programa entero. La lectura de Amacronismo a partir del minuto cinco y medio. Espero que os guste...

Amacronismo

Cada noche, cuando me das la espalda, me gusta recorrer tu piel en el sentido inverso a las agujas del reloj. Mis dedos provocan un torbellino de recuerdos y entonces vuelven tus manos a buscarme, tu cuerpo se convierte en un navío al abordaje y son tus labios, otra vez, aquel depredador en busca de una presa. Las sábanas, ahora un océano repleto de sargazos, retoman un ayer de mar embravecido, de selva feraz, de bosque cenagoso, de campo de batalla. Entonces me siento enardecer y noto como la cadencia de tu respiración aumenta. Hoy, además, te has dado la vuelta y has querido mirarme a los ojos sin poder abrir los tuyos, para decirme, entre sueños, que el colchón se hunde con mi peso y que deberíamos comprar dos camas.

Imagen de José de Togores, tomada de El Rincón de mis Desvaríos

Esta Noche Te Cuento. En aquel hotel de carretera.

Este mes buscamos, en ENTC, un hotel en el que vivir historias de misterio, de pasión, de terror, de intriga, de amor y de odio; algunas fantásticas y otras basadas en hechos reales. Yo he querido rendir un modesto homenaje a la Antología de Microrrelatos 201 compilada por David Roas y José Donayre para Ediciones Altazor.

La fabulosa ilustracion es obra de Petra Acero.

Nunca pasa nada en la 201

El cadáver espera paciente a que lleguen los operarios de la funeraria con el ataúd de pino que le correspondería según el contrato formalizado, muchos años atrás, con la compañía aseguradora de decesos. La rubia suplica a la policía para que le dejen irse y alega que ella nada tiene que ver con la muerte de aquel hombre, que es una honrada profesional de la prostitución que se dedica a hacer su trabajo lo mejor que puede, que cada vez es más difícil llevarse un sueldo digno a casa y encima hay que descontar la comisión del hotel y lo que se lleva su chulo. Que cuando el cliente le dijo el número de la habitación, a ella ya le había dado muy mala espina porque corrían rumores acerca del mal fario que tenía el numerito dichoso. La recepcionista se santigua una y otra vez repitiendo que es un castigo divino por aceptar dinero marcado por el pecado y que nunca tendría que haber aceptado aquel trabajo. El forense dictamina que ha sido ataque cardiaco y el comisario ordena, otra vez contrariado, retirar el precinto que había decretado sobre la maldita habitación doscientos uno.

Microrrelatos del Azar. Semana 5

Este juego comienza en el blog de Izaskun Misfiliasyfobias y consiste en escoger al azar una frase de un libro y a partir de ahí desarrollar un micro de de no más de 100 palabras. Un juego divertido en el que participaré mientras el tiempo y la musas me sean propicias. Esta semana visitamos el blog de Juan Antonio Vázquez Looking for Serendipity y la frase que da inicio a los micros nace del libro La última respuesta de Álex Rovira y Francesc Miralles:

                     

Un pequeño paso para el hombre, un gran paso para la empresa

En el local se había hecho un repentino silencio a causa de que el robot se había detenido. Los técnicos se miraban entre sí. También los directivos, que además miraban a los técnicos. Al silencio siguieron las tímidas sonrisas, después los choques de manos, los abrazos, los vítores y el descorchar de las primeras botellas. La prueba había terminado y el control de calidad sobre el programa de obsolescencia programada, había resultado un éxito rotundo.

Imagen tomada del Blog de Chanclas, Aequilibrium

Microrrelatos del Azar. Semana 4

Este juego comienza en el blog de Izaskun Misfiliasyfobias y consiste en escoger al azar una frase de un libro y a partir de ahí desarrollar un micro de de no más de 100 palabras. Un juego divertido en el que participaré mientras el tiempo y la musas me sean propicias. Esta semana visitamos el blog de Eva García, Gotas de Luz Pálida y la frase que da inicio a los micros nace del libro Filetes de Lenguado, de Gerald Durrel:

                                               

Y he aportado estos dos micros:

Perdidos

Como era el cumpleaños de mamá lo que íbamos a celebrar, y siendo en pleno océano como iba a ser, estábamos todos ocupados en buscar regalos para ella. Pero no conseguimos arreglar la radio ni secar las bengalas. Además, solo papá disponía de prismáticos y no resultaba nada fácil otear tierra.

Obra de Pawel Kuczynski

Aquellos ojos verdes

Como era el cumpleaños de mamá lo que íbamos a celebrar, y siendo en pleno océano como iba a ser, estábamos todos ocupados en buscar regalos para ella. El ritual se repetía cada año desde que el avión en el que papá se dirigía a las Islas Solomon, acompañado por su joven secretaría y con una maleta repleta de dinero, desapareció en mitad del Índico. Desde entonces nuestra madre lloraba a su marido convencida de que volaba en viaje de negocios. Embarcarnos era la excusa para que olvidara su congoja, lejos de su entorno y rodeada de sus hijos. Esa tarde subimos a cubierta ante el rumor del rescate de un náufrago y la expresión de mi madre cambió al reconocer, perdidos entre tanto pelo, aquellos ojos verdes.

Viernes Creativo. Escribe una Historia

La semana pasada también tuvimos viernes:

Fernando Vicente nos pide en este tórrido viernes elevar, todavía más, la temperatura. A fe que lo he intentado, pero no creo haberlo conseguido...

La pedida

Al atardecer, por entre los cristales rotos del viejo caserón, se cuelan los rayos de un sol carmesí. Las sombras comienzan a apagarse y, antes de que la luz se dé por vencida, empiezan a sonar los primeros arpegios de entre las teclas del viejo Ritmüller. El gran salón, poco a poco, se llena de invitados que acuden atraídos por el compás de una sonata. Declaraciones de amor, perfectamente urdidas, que vivieron para siempre en las mentes de sus creadores. Besos que jamás salieron del umbral de muchos labios. Cientos de deseos insatisfechos en noches de té y velada. Caricias inventadas. Todos buscan otra oportunidad en un baile espectral que se repite, cada cinco de febrero, desde la noche del mismo día en que la dulce Lupita, perdidamente enamorada del joven Ricardo y ofrecida desde su más tierna infancia al Coronel Udaldo, terrateniente local y hombre sin escrúpulos, para no enfrentarse a los deseos de su padre, seccionó su cuello de lado a lado, con un cuchillo de degollar marranos, cuando terminó de interpretar, magistralmente, el Claro de Luna.

El Bic Naranja. Viernes creativo

Esta es la propuesta para este Viernes de estío de Fernando Vicente:

Maravillosa la fotografía que hizo Nir Arieli para la compañía de danza Bat-Sheva. ¿Qué te sugiere?

Y a mí me ha sugerido esto...

Aledaños

Desde que comprendimos que nos separaba un abismo, permanecemos siempre muy juntos, por temor. Cuando escribo un poema, tú elogias su ritmo, ensalzas su originalidad y pones por las nubes la profundidad del mensaje. Pero yo sé que lo que te gusta de verdad es la prosa, que cuando lees prefieres encontrar una introducción, un nudo y un desenlace, que los puntos y las comas estén en su sitio, la consonancia por encima de la asonancia. Si me retratas, admiro la minuciosidad de tu técnica, la suavidad de los trazos, y presumo de lo guapa que he quedado, del parecido. Pero tú piensas, no sin razón, que preferiría encontrar alguna asimetría, pinceladas enérgicas, un guiño cubista o un canto al surrealismo que delate mi carácter. Sin embargo continuamos abrazados cada vez más fuerte, porque si nos soltamos, no sabemos en brazos de quién podríamos caer.

El Bic Naranja. Viernes Creativo.

Esta semana Fernado Vicente nos propone esta imagen de Ben Zank, un fotógrafo propuesto por Ana Vidal. Cómo cada viernes, Fernando, nos invita a crear una historia a partir de ella.

Pie de foto

Nos hablamos sin tapujos y, aunque las palabras alcanzaban nuestros oídos densas, conseguimos entendernos cómo se entienden las personas cuando se miran a los ojos, aunque yo no veía nada, no veía a nadie. Reconocí, sin embargo, la primera voz, quejosa.

—Tengo los pies fríos —y un frío lastimero invadió también los míos.

—Seguro, padre, que no se ha puesto usted los calcetines de lana, ¡nunca hace caso!

—¡Agua! ¿Alguien tiene agua? Tengo la boca seca —la voz de mi hermano me llegó amortiguada, como si estuviera en lo más profundo de un armario y, al instante, sentí un masticar de tierra y una sed ingente me devoró.

—Si no hubieras estado anoche en el Morche, cerrando todas las tabernas, ahora no estarías así. Más te valdría cambiar, ¡maula! ¡Qué eres un maula!

Continuaron los reproches, mediaron más insultos y se desataron las hostilidades, hasta tal punto que, padre y yo, nos encendimos tanto que a punto estuvimos de llegar a las manos. Pero, por extraño que parezca, nos fue imposible moverlas. Nos acordamos entonces de por qué estábamos allí, de nuestra tristeza cuando nos enfundamos el traje de los domingos y limpiamos nuestros zapatos nuevos. De lo que habíamos llorado posando junto a madre, tan guapa como estaba, con el último vestido que se había hecho, en su lecho de pino. Pensamos, que a partir de ahí, íbamos a ir de cabeza, y nos sentimos más unidos que nunca, tanto que quisimos abrazarnos, pero nos fue imposible, y lo más que pudimos hacer, fue iniciar un ligero pataleo.